El Rostro

Al principio solo fue un trazo.

No era un buen dibujo, pero tenía algo. Era su dibujo.

Cada mañana se levantaba como quien regresa a un lugar que no ha elegido, tomaba un café solo (casi siempre demasiado caliente o demasiado frío) y se marchaba a su trabajo.

Se pasaba el día imaginando cuál sería su próximo esbozo. El traqueteo del metro, el roce de los abrigos y la luz temblorosa de la mañana parecían ordenar el mundo en fragmentos: una línea aquí, una sombra allá, algo apenas insinuado que su cabeza trataba de atrapar antes de que desapareciera… Como si la realidad le hablase en un idioma incompleto que, a duras penas, se empeñaba en traducir.

Una noche más se encontraba observando las aleatorias formas que el gotelé dibujaba en las paredes de su habitación: una serpiente retorciéndose, un barco a la deriva, una cálida sonrisa… Formas que nacían y morían en el mismo parpadeo, como pensamientos que nunca llegan a ser dichos.

Pero el ladrido de un perro le hizo salir de su trance. Tras unos segundos, una mueca dibujó en su rostro algo parecido a un atisbo de alegría.

Sacó hoja y lápiz del cajón de la mesilla.

Una torpe curva quiso ser mejilla.

Después, una línea más decidida para el puente de la nariz. Los ojos tardaron varios intentos; no terminaban de transmitir lo que anhelaba. Dudó, borró, volvió a empezar. El grafito se acumulaba como si también él estuviera buscando una forma de decir algo que no sabía nombrar. Hasta que acertó y el pliego empezó a devolverle la mirada. Al fin había encontrado la serenidad en ese trozo inerte de papel.

Colgó la hoja en la pared, frente a la cama. Se quedó observándola, olvidando el mundo, como quien mira un recuerdo que aún no ha ocurrido.

A la mañana siguiente maldijo a sus ojos por haberse cerrado antes de lo que hubiera deseado.

El día pasó como pasan las cosas que no se miran: sin dejar rastro. Cuando la luna regresó a su ventana, sintió que el tiempo salía de su letargo y volvía a recuperar su ritmo.

Pronto empezó a hablarle a ese trozo inerte de papel. Al principio en voz baja, como si alguien pudiera oírle. Le contaba cómo había pasado el día, lo que había comido o cómo había soplado el viento en la mañana. A veces se detenía a mitad de frase, esperando una respuesta que no llegaba, pero que, de alguna manera, sentía. Como si el silencio también supiera escuchar.

Una noche le escribió una carta.

La dobló con cuidado y la dejó bajo la hoja, como si su creación pudiera leerla durante la madrugada.

La noche siguiente le escribió otra, y otra, y otra más. Pronto las palabras empezaron a cambiar; ya no eran relatos del día, sino confesiones. Le habló de miedos que nunca había pronunciado en voz alta, de recuerdos que se le habían quedado adheridos como polvo en la piel, de sus cicatrices, de todo aquello que no encontraba forma de existir fuera de sí mismo.

A menudo, apoyaba la cabeza contra la pared y cerraba los ojos. Imaginaba que los trazos del lápiz se disolvían, que el grafito se separaba de la hoja y le besaba la piel, o que una mano tibia emergía del papel y le apartaba el cabello de la frente con una delicadeza que nunca había conocido.

Pasó así muchas noches, hasta que, una de ellas, algo ocurrió.

Los ojos del dibujo parecieron brillar de una forma distinta. Sonrió; quizás era el cansancio de llevar tanto tiempo durmiendo menos horas de lo que su cuerpo necesitaba, así que cerró los ojos, dejando paso a Morfeo.

Los ojos que le observaban, se movieron.

Esa noche se acostó sin apagar la luz.

De repente, algo le inquietó mientras dormía. Abrió los ojos y se encontraba sudando. Su corazón palpitaba muy fuerte, como si hubiese huido de alguien que le quería robar todos sus sueños. Sintió un fuerte dolor en el pecho y se tocó la frente; no parecía tener fiebre.

Miró al frente y ya no estaba. Aquel rostro, a quien tanto había amado durante los últimos meses, había desaparecido. Su vida, su anhelo, la esperanza, ya no estaba.

El pánico se apoderó de su ser. Sus sueños se tornaban pesadilla.

¿Qué sería ahora de sus noches? ¿Y de sus días?La idea le atravesó con una violencia inesperada, como si le arrancaran algo que nunca había tenido del todo. Tendría que volver a buscar figuras en el gotelé de su pared, forzar al azar a parecerse a un milagro, fingir que una de ellas, con un gesto caprichoso, pudiera convertirse en anhelo y, éste, en sueño.

Ahora no quedaba nada.

Una mirada ciega, observando una pared muda, indiferente, incapaz siquiera de mentirle.

Y, sin embargo, nunca antes le había parecido tan devastadoramente vacía.

Quería moverse, pero pareciera que alguien le hubiera sujetado de manos y pies a la cama; estaba inmóvil. Intentaba gritar, pero no tenía voz. Quería llorar, pero no salían lágrimas. Dentro de sí todo se agitaba con violencia, pero su cuerpo permanecía quieto, como si ya no le perteneciera. Como si alguien, o algo, lo estuviera habitando desde dentro.

Tras calmarse, un instante después, consiguió moverse.

Se giró hacia su lado derecho y notó que el espacio no era el mismo de siempre.

Comenzó a llorar.

El Valle de Akron

En un antiguo valle existía un río que dividía el mundo en dos mitades.

Al este del río vivían los animales del bosque: poderosos, rápidos, ambiciosos. La ley del más fuerte estaba siempre presente; quien más corría, más comía. El que más cazaba, tenía la morada más grande. Los que a mejor posición llegaban, más crías tenían.

Al oeste del río, los animales de la tierra tranquila: pacientes, contemplativos, silenciosos. Allí nadie peleaba, nadie corría. La paz y la armonía reinaban como un manto perpetuo que parecía cubrir cada rincón del valle. Los días transcurrían lentos, casi inmóviles, y el viento era el único que se atrevía a perturbar aquel orden sereno. Algunos decían que era el lugar más sabio del mundo.

En el medio, como barco solitario en el océano, la cigüeña vivía parte del año, aprovechando el cobijo del Gran Árbol. Desde aquella altura observaba ambos lados del río. Veía cómo el sol nacía sobre el bosque inquieto y se apagaba sobre la tierra tranquila. A veces permanecía inmóvil durante horas, como si midiera el peso invisible de cada orilla. Nadie sabía muy bien de dónde venía ni por qué se quedaba allí, pero todos aceptaban su presencia como se acepta una roca en el camino o una nube en el cielo.

El río, mientras tanto, corría entre ambos mundos sin detenerse jamás. No parecía inclinarse hacia ningún lado, como si su naturaleza fuese simplemente mantenerse en medio.

Ambos lados del río se despreciaban mutuamente.

—Tierra tranquila la llaman, ¡ja! —se decía el jabalí—. Míralos, incapaces de construirse una simple choza para cobijarse durante el frío invierno. ¿Quién puede vivir tranquilo así? Normal, ¿quién va a trabajar, si se pasan el día mirando esos papeles a los que llaman libros y paseando por esos mugrientos caminos?

Y, mientras gruñía, el jabalí pateaba el suelo como si quisiera empujar el río entero hacia el oeste, convencido de que todo lo que había al otro lado era debilidad disfrazada de virtud.

La tortuga asomó la cabeza de su caparazón, tras una reparadora siesta.

—Sigue, sigue mirando, belicosa bestia de la naturaleza. Tus zarpas nunca podrán alcanzar lo que tus colmillos tanto anhelan.

Los animales de la tierra tranquila asentían. Decían que la ley del más fuerte era una enfermedad del espíritu. Que ninguna criatura nace para erguirse sobre otra como si el mundo le perteneciera. Que el valle había perdido el rumbo cuando algunos empezaron a medir la vida en victorias y derrotas.

—La naturaleza no entiende de dominadores ni dominados —murmuraba la tortuga—. Todo lo que vive, forma parte del mismo latido del valle. Cuando una criatura se alza demasiado, otra acaba cayendo demasiado bajo… y el equilibrio se rompe.

Y, mientras hablaban de aquello, el río seguía fluyendo como si escuchara aquellas palabras con paciencia infinita.

Cierto día un chimpancé decidió que quería hacerse una casa en un árbol. Las madrigueras siempre le habían resultado húmedas y oscuras, y cada vez que veía las ramas altas balanceándose con el viento sentía que allí arriba podría respirar mejor.

Pero en la Tierra Tranquila, las decisiones importantes se tomaban entre todos. Hubo una votación. Muchos animales alzaron la voz. Las tortugas dijeron que aquello crearía incomodidad, porque ellas jamás podrían subir a un árbol. El caracol añadió que si algunos vivían en lo alto y otros bajo tierra, la serenidad del valle podría resentirse. Finalmente se decidió que nadie viviría en los árboles.

El chimpancé volvió a su madriguera y desde entonces aprendió a decir que le gustaba la humedad.

Los conejos tampoco vivían del todo tranquilos. Era bien sabido por todos su lívido ardiente, aunque nadie lo mencionaba en voz alta. La norma decía que cada pareja podía tener únicamente dos crías al año. Era por el bien del equilibrio, decían. Pero por las noches algunos conejos se escabullían entre los matorrales. Las madrigueras ocultas empezaron a multiplicarse. Crías que no figuraban en ningún recuento. Promesas de silencio e intercambios discretos. La paz del valle seguía intacta en los discursos, aunque bajo la hierba crecían secretos.

Cierto día, un lince enfermó. Llevaba meses alimentándose de raíces y frutos secos, como dictaban las normas de convivencia. Pero su cuerpo no respondía bien. Se sentía débil, mareado, incapaz de correr.

—Necesito carne —dijo.

El consejo se reunió.

—Comer ratones generaría miedo —respondieron—. Y el miedo rompe la paz.

El lince insistió, pero le recordaron que su especie había aceptado el acuerdo hacía generaciones. Le pidieron que pensara en el bien común y le advirtieron de las consecuencias. Finalmente el lince guardó silencio.

En el bosque del este, mientras tanto, la vida rugía sin descanso.

Un joven zorro comenzó a sentirse extraño. Desde pequeño le habían enseñado a correr, cazar, vigilar, competir. Dormir era un lujo breve entre dos persecuciones. Comer era una conquista. Pero a veces, cuando terminaba de cazar y el estómago estaba lleno, sentía un cansancio profundo.

—¿Por qué seguimos buscando comida cuando ya no tenemos hambre? —se preguntaba.

Los lobos lo miraban como si hubiera dicho una tontería.

—Porque mañana podrías no tenerla.

 —¿Y pasado mañana?

 —Porque otro podría quitártela.

Había animales que poseían mansiones enormes, llenas de reservas que jamás llegarían a comer. Otros, como los hurones, apenas sobrevivían. Todos corrían.

Una tarde vio al otro lado del río a la tortuga y al topo leyendo unos libros. Le resultó fascinante: aquellos animales parecían tranquilos. Nadie corría. Nadie cazaba. Nadie gritaba. Era un paraíso.

A veces imaginaba cómo sería despertar sin tener que competir con nadie. Sentarse a pensar. Divagar. Preguntarse por qué, si ellos traían sol por la mañana, el otro lado del valle se lo robaba al atardecer.

Y empezó a desear cruzar el río.

Una tarde vio a la cigüeña posada en el Gran Árbol.

—¿Cómo puedo cruzar? —le preguntó.

 La cigüeña lo miró largo rato.

 —Muchos han preguntado eso —dijo—. Pocos han mirado el río antes de hacerlo.

 —Yo solo quiero pasar… —gruñó el zorro—. Maldito muro de agua. ¿Quién lo habrá puesto aquí, separando todo lo que quiero?

 —El río separa —respondió ella—, pero también sostiene. Si una orilla desapareciera, el río dejaría de ser río.

El zorro frunció el ceño.

 —No entiendo.

La cigüeña no explicó nada más.

Al día siguiente volvió.

—Quiero cruzar.

La cigüeña señaló el agua. El zorro se acercó al borde. El río estaba tranquilo. En su superficie vio reflejado el bosque, pero también la tierra tranquila. Los dos mundos cabían en la misma corriente y por un instante comprendió algo extraño: el bosque corría sin saber por qué. La tierra tranquila obedecía sin preguntarse para qué. Unos vivían agotados. Los otros reprimidos. Ambos creían haber encontrado la verdad. Ambos estaban demasiado seguros de tener razón.

El zorro levantó la cabeza. La cigüeña seguía allí, inmóvil, como si guardara el punto exacto donde el mundo deja de inclinarse hacia un lado u otro.

—¿Entonces cuál es el lado correcto? —preguntó.

 La cigüeña inclinó el pico hacia el agua.

 —El río nunca eligió orilla.

El zorro la observó, pensativo. Agachó la cabeza y se retiró a su morada.

El Alma Dormida

 

Prólogo: El despertar

No sabía cuánto tiempo durmió.

Tenía la sensación de llevar siglos en la más profunda oscuridad; mas la neblina que preceden las tinieblas aún azotaba el horizonte.

Pero, cuando abrió los ojos, el mundo ya no era el mismo que recordaba: frondosos árboles le habían robado la morada al viejo y seco valle, las ciudades eran de vidrio, y los hombres hablaban con voces sin cuerpo.

El que despertó no recordaba su nombre, solo un rumor en la mente:

> “Has dormido mientras ellos construían sus certezas.”

Se levantó.

El aire olía a metal y a soledad.

Y comenzó a caminar.

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I. El mercado de los espejos

Sus primeros pasos le llevaron a una gran plaza donde los hombres vendían espejos.

Eran miles, colgados como frutos brillantes de árboles en ramas muertas.

En cada uno, un rostro distinto: el del sabio, el piadoso, el eficiente, el amado, el obediente.

Una mujer se acercó y le ofreció uno:

> —Elige tu reflejo, extranjero. Todos lo hacen.

Nadie soporta no saber quién es.

El que despertó miró los espejos y vio cómo las imágenes cambiaban según quién los mirara.

Algunos lloraban, otros sonreían, otros se ajustaban la postura frente al reflejo que creían suyo.

Entonces dijo:

> “Os vendéis a vosotros mismos, y llamáis a eso identidad.

Pero lo que sois no cabe en un cristal.

El espejo os devuelve lo que esperáis, no lo que sois.

Si queréis encontraros, cerrad los ojos y mirad dentro de vosotros mismos.

El hacer es el único rostro que no se borra.”

Al decir esto, uno de los espejos se resquebrajó.

Y por un momento, el mercado entero guardó silencio.

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II. El templo de las respuestas

Confuso, siguió su camino, tratando de alejarse de tanto tumulto. Allí, a lo lejos, divisó un viejo templo de piedra blanca.

En su interior, sacerdotes vestidos de números y fórmulas recitaban bonitas y esperanzadoras oraciones.

Cada duda tenía respuesta, cada pregunta su casilla en una tabla de mármol.

Un anciano de larga y blanca barba le dijo:

> —Aquí nadie sufre por no saber.

Hemos eliminado la incertidumbre.

Todo tiene nombre y ley.

Entonces el que despertó habló:

> “Nombrar no es comprender.

Vuestros dioses son definiciones, y vuestras plegarias, hábitos.

No temáis lo incierto: es la respiración del universo.

Cuando dejáis de preguntar, morís de rodillas.”

Y salió del templo, mientras los sabios proferían todo tipo de susurros hacia ese pobre individuo que había perdido el eco de su misericordia.

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III. El río del tiempo

Tras largos días de peregrinaje, encontró un antiguo monasterio de viejos ascetas, con un precioso riachuelo de aguas lentas.

Aquel lugar podría darle paz y, por qué no, la sensación de sentir desprenderse de su sombra; porque el tiempo es un río que nos invita a navegar sin mapa.

A su orilla, sabios errantes arrojaban sus relojes al agua.

Decían: “El tiempo nos oprime; si lo destruimos, seremos libres.”

Él observó los relojes hundirse como peces de piedra muertos.

Tomó uno, lo limpió del barro y lo sostuvo contra la luz.

> “El tiempo no os oprime.

Os oprime la idea de que debéis llenar cada segundo con sentido.

Pero el tiempo no pide nada: sois vosotros quienes podéis crear en él.

No destruyáis los relojes: construid algo que valga su tic-tac.

No hay tiranía en las horas, sino en la espera.”

Entonces arrojó el reloj al aire, y cayó en el agua como una semilla.

El río pareció sonreír.

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IV. La casa de las voces

Río abajo prosiguió su marcha, exhausto ante tanto desconcierto. Al llegar a las faldas de la montaña, oyó murmullos que venían de todas partes.

Eran voces sin cuerpo que decían qué debía sentir, qué debía pensar, qué debía desear.

Eran tan numerosas que apenas podía escucharse a sí mismo.

Cubriéndose los oídos, gritó:

> “¡Callad!

No quiero ser eco de lo que repiten los demás.

Prefiero equivocarme solo, que acertar con la multitud.”

Las voces rieron.

Y entonces comprendió que no estaban afuera, sino dentro: eran los fragmentos de todas las vidas que no vivió.

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V. La angustia

Esa noche, mientras el viento hablaba con las ruinas, se dijo:

> “Soy libre.

Pero esa palabra pesa como una piedra en el pecho.”

La agarró y la lanzó muy lejos, esperando desprenderse de ella. Pero se dio cuenta de que sus bolsillos también estaban llenos de pequeñas piedrecitas. Metió sus manos en los bolsillos, las agarró y, mirando al horizonte, suspiró.

Se sentó en una roca y guardó silencio durante largo tiempo. Cogió varias piedras del camino y las metió en su mochila. Reanudó su marcha.

Eternidad

 

Parecía tener un pacto con la naturaleza, era como si ésta le estuviera eternamente agradecida.

Los rayos del sol creaban vida a todo cuanto le rodeaba, dando luz a los verdes pastos y forma a un hermoso y profundo horizonte. Los ríos avanzaban sin prisa, escupiendo la tierra con paciencia infinita. La cálida brisa susurraba en el silencio, como queriendo hablar un idioma antiguo y ya olvidado con su largo y suave cabello.

La carretera era amplia y el tiempo parecía inmutable; con una sonrisa invariable, su rostro se mimetizaba con la naturaleza que le rodeaba.

Parecía transitar ese precioso camino eternamente, puesto que quien no mira atrás, solo ve lo que tiene en frente; pero quien no mira atrás, tampoco entiende lo que ve...

De repente, dio un repentino frenazo; un escalofrío recorrió su cuerpo y su eterna sonrisa se tornó en perplejidad, la cual se fue transformando en incomprensión, duda, miedo y finalmente el pánico más absoluto, como un camaleón que descubre a quien, en cuestión de segundos, acabará con su vida.

Cerró fuerte los ojos y volvió a abrirlos; no, no era una pesadilla, todo era más real que nunca: Allí mismo, en frente suyo, no había nada.

La carretera se había acabado; si no hubiese dado ese repentino frenazo, habría caído al vacío.

Los árboles ya no estaban; solo quedaban pequeños matojos, podridos por el frío. El horizonte había desaparecido y el sol parecía haberse olvidado del pacto que tenían desde hacía tanto tiempo. Su rubio cabello se había tornado canoso y, la eterna sonrisa, con la que creía haber firmado un pacto eterno, le recordó que nada es para siempre.

Comenzó a llorar.

De nada le sirvió dibujar el mundo con el color de sus sueños; había vuelto al lugar de donde venía y del que creía haber escapado.

Utopía

 

 —¡Venga! ¡Vamos! ¡No seas perezoso, métete en el agua a jugar con nosotros!

Cabizbajo, les miraba con tristeza y se apartaba, como cada mañana, a su sombrío rincón. Al fin y al cabo, ese matorral le ayudaba a ocultarse de tanto calor y, con suerte, encontraría alguna suculenta lombriz para aquitar su pesadumbre.

Desde allí, observaba revolotear a quienes no consideraba sus amigos, mientras soñaba con llegar a aquel lugar tan misterioso y que tanto le intrigaba.

Pero, ¿cómo iba a llegar hasta allí? No podía nadar...

—¿Qué observas tan enigmáticamente?

—¿¿Quién... quién me habla??

—Aquí abajo —replicó la rana.

—Me sorprende tu valentía, ¡eres tan pequeña y jugosa que podría devorarte de un bocado!

—A duras penas eres capaz de zamparte una pequeña lombriz y eres tan temeroso que hasta el agua te asusta. ¿Crees que debería tener miedo?

Tras un afligido suspiro, apartó la mirada del pequeño anfibio.

—Allí no hay nada que no puedas encontrar en este lugar —dijo la rana.

—¿Cómo lo sabes? ¿¡Acaso has estado!?

—Está muy lejos y vivo muy feliz aquí, en la charca. No necesito nada más.

—No sé cómo puedes ser feliz en ese lugar; es pequeño ¡y apesta! Seguro que allí serías más dichosa.

—¿Eso crees? Quien no es feliz con lo que tiene, difícilmente será feliz con lo que quiere. —replicó la rana, antes de engullir un pequeño insecto.

—¿Cómo voy a ser feliz? Odio todo lo que hay a mi alrededor. ¡Míralos! chaporreando en el agua como si fueran ridículos pajarillos recién salidos del nido. Y qué me dices de esas truchas, que sacan la cabeza, como queriendo escapar de una cárcel.

—La envidia es la admiración vestida de frustración. Aceptar a los demás es la única manera de aceptar la culpa que tú mismo te impones.

Enfadado, se levantó, dispuesto a abandonar tan amarga compañía.

—¿¡Qué haces!? ¡Maldita rana! ¿Por qué me haces un corte en la pata con esa afilada piedra?

—No temas, no te haré nada malo. Observa tu herida, ¿qué ves?

—¡Sangre, veo sangre! —exclamó sollozando.

—Llora, amigo, llora hasta que las lágrimas cicatricen tu herida. Obsérvala, ¿ves algo? Es una luz brotando. Ella te iluminará.

Atónito, continuó escuchando al pequeño anfibio.

—Te hundes en el agua porque vistes tu fracaso con la ropa de la culpa. Llevas tantas capas de frustración y mentiras, que éstas te pesan y no puedes nadar.

La vida es como una cebolla: la verdad está en su núcleo, pero hay que desprenderse de capas de odios, miedos y represiones para alcanzarla.

Nuestra amiga continuó sollozando, como lluvia que llena un pantano tras una larga sequía. Su oscuro y pesado plumaje comenzó a caer y la rana tuvo que dar un pequeño salto para no quedar aplastada. Ésta continuó. 

—Esa piedra tan dura que sientes ahí adentro, junto a tu corazón... cógela y arrójala al pantano, es el odio; te hace más pesado y te impide avanzar.

Tras lanzar la piedra, una mariposa se asustó y alzó el vuelo.

—¿La ves? Tan colorida, tan bella... ella vivía encerrada en un capullo, pero se liberó de su prisión; ahora vuela libre y feliz.

—Gra... gracias, amiga. No sé cómo agradecerte todo esto —espetó, suspirando—. Me siento como fuente que ayuda al sediento.

—La gratitud transforma lo que tenemos en suficiente, y lo que somos, en abundancia; quien sabe agradecer, vive en plenitud. Has plantado la semilla de la paz, solo has de regarla cada día.

—¿¿Nos, nos... nos veremos mañana??

—Por aquí estaré, amiga.

A pesar de permanecer toda la noche en vela, a la mañana siguiente nuestro amigo se encontraba entusiasmado. Algo mágico recorría su interior, como nunca antes había sentido. Jamás había hablado con un rosal, pero estaba seguro que sentía algo parecido a cuando éste florecía en primavera.

Se lanzó al agua y comenzó a nadar en busca de la gran felicidad que allí, a lo lejos, parecía llamarle. Nadaba y nadaba, pero cuanto más nadaba, más parecía alejarse su sueño. No sabía que éste era el horizonte, no sabía que se llamaba utopía.

¿Dónde están los sueños?

 

Columpios susurrando a las nubes, en un impulso de alegría y esperanza, que al final siempre vuelven al punto de partida. Coloridos sonidos y verde melodía, junto a un lago a simple vista sereno, cuyas aguas profundas esconden remolinos de pensamientos olvidados. Arena con la que disfrutar haciendo todo tipo de formas y figuras, frondosos árboles que parecen susurrar secretos ya olvidados...

Todos los sentimientos y emociones se encontraban jugando en el parque de la vida.

Pero, como toda vida, tenía sus cosas buenas y sus cosas malas. Podía verse a los sentimientos columpiarse, ayudados por el Ánimo y empujados por la Fe. El columpio de al lado permanecía inmóvil, con Desgana subida en él y Apatía sin empujarlo. Eran mirados por Curiosidad e Interés desde detrás de un matorral, esta última sin entender por qué Apatía y Desgana no querían divertirse. Curiosidad lo observaba con una curiosa mirada, ¡qué curioso! Curioso le parecía también a Intriga, intrigado en qué estaban dialogando sus dos compañeros.

Histeria no dejaba de dar vueltas en círculo. 

—¡¡Ese tobogán es muy peligroso!! —Le gritaba a Temeridad.

Ésta hacía caso omiso y, junto a su compañera y colega Desobediencia, se lanzaban por el largo tubo para ir a dar con sus huesos sobre la arena, donde el Dolor les estaba esperando. 

—¡¡No me piséis!! —Una vez más hicieron caso omiso a sus súplicas.

Desdicha también merodeaba con sus amigos Disgusto y Pena sobre la arena del parque. Nadie se acordaba de ellos, nadie quería jugar con ellos… pero al final, por una cosa u otra siempre acababan, eso sí, por un descuido, encontrándose con sus enfadados compañeros. —¡Cuidado, Descuido! que te vas a caer del columpio —, y es que, al final, el descuido casi siempre acababa con Dolor. Al lado estaba la Despreocupación con su melliza la Preocupación, preocupada de haber sido tan despreocupada, al ir a parar con Disgusto y Lamento. 

—¡Debéis ser más cautos!—Gritaba la Cautela… 

—Claro, para ti es fácil —Replicaba el Enojo.

Aun así, y a pesar de todos los contratiempos, los sentimientos jugaban tranquilos en el parque; claro, Tranquilidad siempre estaba sentada vigilándoles, mientras tejía unos patucos o unas sandalias, dependiendo de la época del tiempo, para sus nietos Paz y Sosiego. Bienestar y Serenidad hablaban de sus cosas con Tranquilidad, observando cómo la Duda con Júbilo jugaba.

Pero, una tarde, se comenzó a notar que algo no iba bien. Pena y Amargura estaban presentes en todos los rincones del parque. Ilusión jugaba sin ilusión y los sueños no estaban por ninguna parte, 

—¿Dónde están los sueños?—Se preguntaba la Intriga, mientras dejaba de mirar a los aburridos Apatía y Desgana. 

—Aburrimiento, ¿has visto a los sueños?—Preguntaba Intriga. 

—Pereza, ¿tú has visto a los sueños? ¿Y tú, Traición? 

Esta última decía haberlos visto junto al Gran Acantilado. Ingenuidad acompañó a Intriga a buscarlo, pero no era así, allí no estaban los sueños… solo la Pasión echándose la siesta. ¿Dónde podrían estar los sueños? Bienestar, Serenidad, Intriga, Ingenuidad… ¡incluso Pereza! todos buscaban a los sueños, pero no los encontraban por ninguna parte.

Incongruencia dijo haberlos visto por última vez cerca del Odio, la Ira y la Amargura, en la zona oscura del parque, hacía ya un par de días. Desconfianza y Engaño dijeron haberlos visto también por la zona oscura esa misma mañana… Bienestar, Serenidad, Intriga, Ingenuidad… ¡incluso Pereza! fueron a buscarlos, tenían que encontrar a los sueños. 

En un recóndito rincón encontraron al Amor llorando, desconsolado. 

—Lleva así varios días —Decía Preocupación. 

A los sentimientos les parecía extraño, no les era normal ver al Amor llorando desconsolado durante tanto tiempo, algo muy grave debía pasarle. Allí cerca, Felicidad y Afección vivían con desgana, y no es que Desgana debiera ser marginada, pero ya había estado mucho tiempo con ellos, demasiado tiempo. También Desinterés y Desánimo jugaban con ellos a todas horas, incluso día y noche, al no poder dormir por culpa de Temor, que no paraba de hacer ruido. ¿Temor a qué? Quizá temor a la soledad, «pobre Soledad», se decía Penumbra.

Una vez llegaron a la zona oscura continuaron la búsqueda de los sueños. 

—Mira detrás del rosal —Le decía Intriga a la Obediencia, —nada, aquí solo está la Belleza echándose la siesta. 

—Debajo de las rocas —Nada, la Pasión. 

Y debajo del viejo sauce llorón, pasando el día se encontraba el Entusiasmo.

Todo esto era tan raro… sentimientos que siempre jugaban junto al gran árbol, con la Tranquilidad y el Bienestar, estaban apáticos, tristes y apenados.

Aun así, seguían sin encontrar a los sueños. A Amargura y Desánimo parecía no importarles la situación de los otros sentimientos, ya que tenían los columpios libres para jugar junto a Abandono y Desgana. Ellos, que siempre estaban echándose sus partidas de mus con cara de pocos amigos, y más aburridos que el propio Aburrimiento.

Sabiduría e Inteligencia, que habían sido aceptados por todos hacía mucho, mucho tiempo, se enteraron de lo sucedido y decidieron reunirse con todos los sentimientos. Les hicieron ver que los sueños no son un sentimiento; no podían estar tristes por ellos, ya que no eran uno de los suyos… pero entonces, ¿por qué todos les echaban de menos? ¿por qué el Amor estaba apenado? ¿y la Felicidad?

Varias semanas después, tras varios días de invernal vendaval, amaneció un sol reluciente en el horizonte. El estropeado rosal pareció rejuvenecer y Entusiasmo fue el primero en levantarse; se le podía ver dándose un paseo bajo los preciosos rayos de sol. Ilusión fue la siguiente en madrugar aquella mañana: se puso el pantalón corto y salió a correr.

Cuando sus compañeros vieron esto se alegraron; se alegraron todos excepto Abandono, Desgana, Amargura e Inquietud, que ya no sabían cómo divertirse y volvieron a sus aburridas partidas matutinas de mus. 

Ya por la tarde encontraron a Felicidad, jugando en el tobogán, feliz, con su compañera Prudencia, ella siempre tan cauta. 

—¡Ten cuidado, te vas a hacer daño!

Junto al rincón oscuro, cerca de ellos estaba el Amor, acababa de salir y, ya sin lágrimas en los ojos, se fue a ver a sus amigos. Aún estaba triste, aunque se le veía más animado que antes. 

—Venga, ¡vamos a jugar! —Le gritaba la Ilusión.

Amor se fue con Ilusión, a quienes se unió un exultante Entusiasmo. Poco a poco el Amor fue jugando con sus compañeros hasta que volvió a recobrar la felicidad; Amor y Felicidad jugaban con Entusiasmo. Todo era tan bonito… hasta la Belleza había dejado de echarse sus eternas siestas tras el ya florecido rosal. 

—¡Bendita primavera! —Gritaba ésta.

Todo parecía volver a su cauce normal, pero… ¿qué pasó con los sueños? se preguntaba la Ignorancia. Todos se habían olvidado de ellos y no habían aparecido por ninguna parte; bueno, qué importa, si no eran un sentimiento…

Efectivamente, los sueños no son un sentimiento. Lo que no saben es que, allá donde estén, sin ellos, el Amor aún estaría llorando en su oscuro rincón y Felicidad seguiría jugando con Desgana.

El Vagabundo

 

—¿Qué haces tan tarde, buen hombre, en este oscuro callejón? ¿Qué buscas bajo esta pequeña farola?

—Ohhh, déjame, viejo vagabundo. Estoy buscando las llaves del coche, se me han perdido y he de volver a casa cuanto antes.

—¿Tanta prisa tienes en llegar? ¿Acaso te espera algo más gratificante que este sombrío callejón?

—Hace frío y no tengo humor para hablar con desconocidos. No hay nada más ingrato que estar merodeando en la oscuridad.

—Nunca tenemos tiempo para hablar con lo que desconocemos, quizá por eso no lo conocemos, quizá por eso nuestro humor oscurece el camino y buscamos quien lo ilumine.

Si más nos detuviéramos a observar en la oscuridad, sería la luz la que vendría a nosotros y no nosotros a ella —replicó el mendigo.

—Qué sabrás tú del camino y de la luz, durmiendo bajo esos cartones, viejo infeliz. Poca suerte has tenido en la vida, para tanta sabiduría que crees llevar contigo.

—La felicidad no colma los sentidos, colma el corazón —dijo el mendigo.— La felicidad no es el tener, es el ser.

—El frío apremia, y a la vista está que no has tenido suerte en la vida como para ir dando lecciones —replicó el hombre frunciendo el ceño.

—La riqueza no consiste en tener muchas posesiones, sino pocos deseos. ¿Eres feliz, buen hombre? —preguntó el mendigo sonriendo.

Tras un instante de silencio, el hombre replicó visiblemente molesto.

—Me sorprende que sonrías, viejo loco. Acecha tormenta y tu sucio cobijo está infestado de mugre. 

—La tormenta está en tu corazón, amigo. Una sonrisa pura no entiende de bienes materiales, ¿acaso no es feliz el pez, sin un hogar donde cobijarse? Lo creemos perdido en la inmensidad del océano, mas en su libertad está su felicidad. A él no le invaden pensamientos que no sabe gestionar.

—He de encontrar mis llaves y marchar cuanto antes —replicó el hombre un poco aturdido.

—Yo te ayudaré a buscarlas. ¿Fue aquí donde las perdiste? No me suena haberte visto antes por este lugar.

—Las perdí a dos manzanas de aquí.

—¿Y qué haces, pues, buscándolas bajo esta farola y no donde las perdiste?

—Es el único lugar donde hay luz —contestó el hombre cabizbajo.

—No aganches la cabeza, no te avergüences, pues buscar en el lugar equivocado es humano. Preferimos herrar, una y otra vez, antes que enfrentarnos a lo que nos hace sufrir.

No te enfades porque haya oscuridad, disfruta las tinieblas, pues cuando dejes de temerlas y seáis amigos, encontrarás la luz que te muestre la salida.

El hombre, cabizbajo y pensativo, sintió un escalofrío que le recorrió el cuerpo.

Cuando alzó la cabeza para dar las gracias al mendigo, éste ya no estaba.

Se tumbó y se arropó con las cajas de cartón; una noche más el frío lo apremiaba en ese oscuro callejón.

La leyenda de la Mentira y la Verdad

 

Cuenta la leyenda que un día la Mentira y la Verdad se encontraron en un río. Entonces, la Mentira le dijo a la Verdad:

– Buenos días, doña Verdad

Y la Verdad, que no se fiaba mucho de su nueva amiga, comprobó si realmente era un buen día. Miró al cielo azul sin nubes, escuchó cantar a los pájaros y llegó a la conclusión de que, efectivamente, era un buen día.

– Buenos días, doña Mentira.

– Hace mucho calor hoy, dijo la Mentira.

Y la verdad vio que tal y como decía la Mentira, era un día caluroso.

La Mentira entonces invitó a la Verdad a bañarse en el río. Se quitó la ropa, se metió al agua y dijo:

– Venga doña Verdad, que el agua está muy buena.

Por aquel momento la Verdad ya sí se fiaba de la Mentira, así que se quitó la ropa y se metió al río. Pero entonces, la Mentira salió del agua y se vistió con la ropa de la Verdad, mientras que la Verdad se negó a vestirse con la ropa de la Mentira, prefiriendo salir desnuda y caminar así por la calle. La gente no decía nada al ver a la Mentira vestida con la ropa de la verdad, pero se horrorizaba al paso de la Verdad desnuda.

El tiempo

Tardé en volver, me entretuve. 

Deambulé de aquí para allá, buscando sin saber muy bien el qué, mas el premio de la pluma obtuve por haberme sido fiel.

Le reté de nuevo, relamiendo elixir de victoria, aunque aún miro temeroso la lejanía de la gloria.
No olvidé aquellos días donde la calma se escondía, yo jugaba perezoso mientras eso me dolía.

Noche sí y día a veces, sin saber le preguntaba, pero un oscuro silencio en mi oído repicaba.
Ella corría veloz como esperanza que se pierde, a veces tan cruel como aquel momento que no vuelve.

Solo hay una vida y un sentido para darle, así que no pienso esperar al tiempo porque él nunca se paró a esperarme.
En quejidos susurraba que mi fin era cercano, pero no solo le ignoré, sino que yo le di la mano.

No le temas a lo malo, ni te aferres a lo eterno, pues si algo malo encuentras solo trata de entenderlo.
Que no te cieguen los colores, no hagas caso a lo que oyes, pues si sientes lo que debes, ¿por qué tanto desorden?

Dicen que el tiempo todo lo cura, que al final siempre se arregla, que si no sales corriendo, no habrá quien te detenga.
Despierta, aprende y observa: en el camino está la llave que el destino anhela. 

El ladrón de ideas

 

Danny Vidlak era un tipo algo peculiar, aunque aparentaba ser uno más en esta típica y desolada sociedad. A veces pasaba desapercibido, otras, la percepción no era cercana a la realidad. 

Deambulaba por las calles de Dubrovnik con la mirada perdida, disfrutando de la naturaleza que ésta ofrecía y sintiendo una extraña satisfacción cada vez que veía un animalillo revolotear a su alrededor. Gustaba del olor de la lluvia en días resecos, pues ese rezumar del humo sobre el asfalto era lo más cercano a estar rodeado de su amada naturaleza, sintiendo la pureza de la conjunción de los tres elementos.

Algunas noches disfrutaba de cenas con allegados, otras, compartía charlas mundanas con individuos a los que no tenía demasiado aprecio, aunque algunos de ellos le consideraban amigo. 

Nadie conocía realmente a Dan; él, sin embargo, no podía decir lo mismo de los demás.

Una mañana más, en su paseo matutino antes de comenzar su jornada laboral, aprovechaba el semáforo en rojo para detenerse y observar a la gente que lo rodeaba.

A su derecha, una pobre mujer, de mirada triste y apesadumbrada; trataba de no pensar, descompuesta tras no haber dormido, una noche más, por culpa de la borrachera de su marido.

Al lado, un apuesto joven con relucientes zapatos; alto, de constitución fuerte, labrada en uno de esos gimnasios repletos de testosterona. Era abogado y le daba vueltas a cómo salir bien parado con su cliente, ese pobre imbécil que había sido engañado por su pareja.

De repente, Dan sintió un destello al otro lado de la calle y su mirada se detuvo en una mujer algo mayor que él. Parecía pensativa, con la mirada perdida en el horizonte, mientras sujetaba su libro con firmeza. Dan sentía que... Un empujón hizo que saliera de su trance, vio el semáforo en verde y aprovechó a cruzar al otro lado del asfalto, donde un estúpido individuo, al que seguramente se le habían pegado las sábanas, casi lo atropella con su vieja bicicleta. 

<<¡Imbécil!>>, gritó Dan para sus adentros.

Por unos instantes sintió desesperación y ahogo, hasta que, tras dar un par de giros sobre sí mismo, volvió a tomar contacto con la mujer que le había hecho olvidarse de todos aquellos comunes.

Ya, un poco más de cerca, pudo ver su tristeza; tenía el espíritu afligido, era como si... En ese momento, Dan sintió un cosquilleo que le recorrió el cuerpo. Cerró fuerte los ojos y volvió a observarla.

Su sonrisa era sana, transparente, su caminar seguro y su mirada sincera. Tenía algo especial que le encandilaba; eso que había visto muy pocas veces en su vida y aún no era capaz de comprender. Al entrar en lo más profundo de su alma, sintió un pequeño mareo que le hizo apoyarse en una señal de tráfico.

La mujer, en la que, sin saberlo, estaría pensando el resto de su vida desde ese momento, se giró y le miró a los ojos. Dan sintió que le decía algo y un escalofrío recorrió su cuello, hasta llegar a los pies.

Una aguja perforó su corazón; una mezcla de felicidad pura y absoluta soledad. Nunca había vivido tal sensación, es como si hubiese encontrado ese lazo invisible que le unía a otro ente, esa sensación de haber encontrado aquella persona que completaba su esencia y le tenía inquieto desde hacía mucho tiempo.

Las dos almas fueron alejándose con el movimiento de sus pasos, oponiéndose a la fuerza que les unía. A Dan le dieron unas ganas irremediables de abrazarla, o simplemente balbucear un "hola" y sonreír como un tonto.

Dan bajó la cabeza con signos de tristeza y retornó a casa, ya se había consumido lo suficiente para llevar tan pocas horas despierto.

<<¿¡Por qué yo!?>> Dan se maldecía.

Su cabeza procesaba emociones, pensamientos y sentimientos de gente que no le importaba más que una simple ráfaga de viento. Todo eso no le importaba, aunque se había convertido en una adicción. Ya fuera por querer entender a la sociedad o por simple y banal cotilleo, sentía la necesidad de adentrarse en las profundidades de esos pobres seres que le rodeaban. 

<<Mentes autómatas, configuradas para creer que son felices, haciendo de sus vidas un cúmulo de insustanciales experiencias. No les culpo; el ser humano, como todos los animales, tiene instinto de supervivencia, y ésa es la mejor forma de sobrevivir en este artificial mundo que hemos creado. Desde pequeños nos enseñan a actuar de una forma determinada, normalmente reprimiendo nuestros instintos más básicos, lo cual nos hace tener una base de inconsciente infelicidad.

Y, los pocos que se dan cuenta y tratan de seguir el camino de la libertad de su alma, se encuentran desolados y abatidos, solos e incomprendidos. Cada persona ha de elegir cuánta verdad es capaz de soportar.>>

Con el tiempo, fue dándose cuenta que, quizá, su destino en la vida era ayudar a otras personas. Pero, ¿cómo ayudar a esos seres a los que, en muchas ocasiones, llegaba a aborrecer? Él sufría su maldición en silencio. Silencio que se tornaba en maldición al ocultarse el sol; otra noche más, aquella mujer no le dejaba conciliar el sueño.

Sin querer que los demás se diesen cuenta de su inconsciente propósito, Dan conversaba y debatía con conocidos y extraños indistintamente. Aunque no quisiera reconocerlo, las mayores alegrías no son las que él mismo gozaba, sino las que procuraba a los demás.

Músicos, psicólogos, dependientas o conserjes, con todos ellos iba creando un fugaz lazo que le hacía sonreír, a la vez que entristecer aún más su alma. Esa sensación de vacío y frustración que encontraba con quien quiera que diese; no era fácil tratar de apaciguar tantas almas desesperadas.

<<La desesperación del alma. La gente, normalmente, busca una persona a la que amar, alguien a quien querer. Alguien que llene ese vacío que todos tenemos. Muchas veces, reprimiendo sus necesidades, entregando su cuerpo y su esencia a cualquier persona que cree hacerle feliz, para así apaciguar ese sentimiento de soledad que a todos nos corroe. Normalmente, negando esa libertad que tanto nos desespera y no sabemos qué hacer con ella; la gente necesita vivir presa, antes que libre y sin rumbo. 

Pero, si no somos capaces de abrazar nuestra propia tristeza y entenderla, utilizaremos al otro como escudo contra ésta. Solo cuando es posible vivir como el águila, sin público, se puede amar a otra persona.>>

Un día más, el sol se ocultaba entre las montañas, como queriendo huir de todo aquello que había visto. Dan, mientras tanto, observaba el mundo desde su terraza.

Un grupo de jóvenes derrochaba felicidad, cantando y riendo con la ayuda de bebidas alcohólicas.

Impacientes conductores hacían sonar la bocina, desesperados por llegar tarde a su esperado partido de fútbol.

<<Qué hermosa y sincera es la Naturaleza, ella nunca dice algo que no piensa. En un mundo lleno de ruido, la soledad es la canción más hermosa.>>

<<Aún recuerdo cuando era joven: el mundo parecía diferente, unido, real. Un día, me abrazó tanto la soledad que le tomé cariño. Lloré como un niño y charlamos durante largas horas como buenos amigos. Todavía nos vemos a menudo, pues ella es quien mejor comprende mis emociones.>>

Otra copa de vino, una mirada más a las estrellas. 

<<Tan cerca, tan bellas... y tan lejos. Tantos secretos que guardan. ¿Dónde vamos? ¿Somos energía que, después de la muerte, perdura y siempre permanece con sus seres queridos, aquellos con los que ha creado un vínculo a lo largo de su vida? 

La gente cree saber, pero sabemos menos de lo que nos imaginamos. Sentimos menos de lo que creemos, y no sabemos sentir. Cuán distinto sería todo si... bueno, es hora de volver a casa.>>

Las canas ya delataban el paso del tiempo, ese desagradecido que parece tener prisa y nunca nos espera.

Dan no tenía ganas de seguir observando colores, degustando las deliciosas magdalenas de Doña Danijela o disfrutando de las maravillosas vistas al mar Adriático. Se sentía mayor y solo, había dedicado toda su vida a robar pensamientos y desentrañar sentimientos.

Caminando, moribundo, hacia el acantilado del sur de Petke, quería disfrutar, quien sabe si por última vez, las preciosas vistas al océano.

Allí, en su rincón favorito, había una figura sentada.

La mujer se dio la vuelta y a Dan le dio un vuelco el corazón. Seguía igual: esa eterna sonrisa; una mirada que invadía sus noches desde hacía ya 21 años. La goma que se había estirado durante casi una eternidad, parecía unirlos tiempo después.

El abrazo por el que tantas lágrimas había vertido y tanto había añorado, al fin se hizo realidad. La sensación de plenitud y sosiego, el sentimiento de un alma plena con su llama gemela, después de todo lo vivido, invadía su ser.

<<Al fin, puedo descansar en paz.>>

Más deprisa

 

Conejo, ¿por qué corres? ¿Acaso llegas tarde a alguna parte? ¿O es que tienes prisa por vivir? Mueves las orejas y el rabo, como perro que espera a su amo, pero tú esperas encontrar zanahorias sin saber que la escopeta acecha.

- La vida es corta, hay que vivirla al máximo.

¿Qué hay más corto que vivir siendo inconsciente?

Observa al hombre cazando conejos. No temas, no tapes tus ojos con tus grandes orejotas. La realidad es dura cuando se la mira a los ojos, pero ¿no es acaso más duro vivir sin comprender el mundo en el que vives?

Esconderte en tu madriguera no es vivir, como esperar a lo que venga no es elegir.

Cava el pozo antes de tener sed.

Corres y corres, pues crees que por cansarte lograrás dormir, pero eso no ahuyenta tus fantasmas.

Dormir es un auténtico arte; para hacerlo bien es preciso haber estado despierto todo el día. A lo largo de la jornada tenemos que vencernos a nosotros mismos, y eso produce un cansancio que es como opio para el alma. Hemos de volver a reconciliarnos; eso es amargo y quien no se reconcilia duerme mal. Necesitamos encontrar la verdad, de lo contrario tenemos que seguir buscándola por la noche y nuestra alma se queda con hambre. Tenemos que reírnos y alegrarnos, de lo contrario, por la noche nos duele el estómago, que es el padre de todas las tristezas.

- Ohh, ¡¡calla ya, vieja tortuga!! Estás vieja y ya no sabes lo que dices. ¡Soy libre y feliz!

Cierto es que soy vieja, y gracias a ello puedo hablarte como el padre habla al hijo. Más deberíamos escuchar a quien algo nos enseña, y no hacer tanto caso a esas moscas que no dejan concentrarnos.

Porque dime, conejo, ¿cómo puedes creer ser libre viviendo en esa madriguera? Con un ojo en el qué dirán y el otro buscando al lobo. 

Comes cuanto gustas y por todos es sabido tu insaciable líbido, pero la libertad no es hacer lo que uno desea en cada momento, pues esos deseos no se pueden controlar; ¿no es eso, acaso, el más claro ejemplo de falta de libertad?

- Conseguiré todo lo que me proponga, no necesito de tus consejos.

No creas a todas esas voces que te animan a seguir intentándolo; dicen que si intentas lo que quieras y lo deseas mucho, al final lo consigues.

Cierto día vi un burro dando cabezazos a una puerta de madera maciza, quería abrirla. Él seguía y seguía insistiendo, día tras otro, hasta que murió de tanto golpearse.

No se dio cuenta que la puerta tenía la llave puesta.

- Hablas demasiado, ¡dicen que te vieron hablando solo! Soy más feliz en mi manada que tú en tu soledad, vieja loca.

¿Hablar solo es de locos? Quien no habla solo, no se conoce a sí mismo. Tenéis razón, conocerse a uno mismo es lo más cercano a la locura, pues veis cosas que nadie os cuenta y os haría extremecer.

El autoconocimiento es un regalo, pero también un desafío; requiere valentía para enfrentar nuestras sombras, miedos y deseos. Pero es este profundo buceo dentro de nosotros lo que nos permite liberarnos de cadenas invisibles y vivir con autenticidad.

Entrenas por ser el más rápido de tu manada, conejo, pero olvidas ejercitar tu mente.

La soledad es el gimnasio del alma.

- La única forma de mejorar es ser el mejor, nunca fracasar. ¡Por eso quiero ser el más rápido!

¿Ves ese árbol? Intentaron talarlo y en sus heridas planté semillas. Han pasado años y en ellas han crecido flores.

Todo lo negativo, todo lo malo, tiene su parte positiva. Solo has de encontrarlo, como el río que busca su cauce.

¿Acaso crees que la nutria no entristece cuando el torrente arrasa su casa? Ella aprende y para la siguiente tormenta usará ramas en lugar de paja.

- No tengo tiempo de seguir hablando contigo. Como te dije, mi tiempo es oro.

Pobre conejo, corre y corre... pero no podrá escapar del lobo que acecha su madriguera.

Al fin y al cabo...

 

No caía muy bien: tenía un sentido del humor algo peculiar y hay quien dice que cuchicheaba a nuestras espaldas... la mayoría no queríamos volver a verle; quizá no era justo, pero viviríamos mejor sin él. Fue condenado a ser el desayuno del león. Al fin y al cabo, era solo un chimpancé.

Era lenta y a veces obstaculizaba el camino, pero tampoco hacía mal a nadie. Bien es cierto que era algo impertinente en sus argumentos y se creía demasiado sabia, pero vieja y para muchos inservible, así que a nadie le apenó presenciar un nuevo festín. Al fin y al cabo, era solo una tortuga.

Era buena y graciosa, pero nada pudo hacerse por ella. Verla corretear y mordisquear bellotas no nos parecía algo demasiado malo ¿Pero quiénes éramos nosotros para oponernos al juicio del león? No volveríamos a verla, había que acatar las normas. Al fin y al cabo, era solo una ardilla.

Mi mejor amiga, aún lloro su pérdida. Pondría la mano en el fuego porque ella no hizo nada malo, ni si quiera se atrevía a opinar. Pero, ¿quién era yo para discutir la decisión? Era la ley de la selva. Al fin y al cabo, ella era solo una cebra.

.......

Cuando vinieron a por mí, ya no tenía amigos para defenderme. Tampoco enemigos, todos habían acabado en las fauces del rey de la selva; unos por decir lo que pensaban, otros por no decir lo que se supone que habían dicho, otros... no sabemos porqué. Yo no había hecho nada malo, lo prometo. Pero bueno... hay que acatar las normas. Al fin y al cabo, solo soy una gacela.

El candelabro

 

Aquellos que me preguntáis por qué llevo un candelabro, qué hago dando vueltas y mirándoos a los ojos. ¿Qué pretendo encontrar? ¿Quizá se me perdió algo?, os diré:

¡Busco almas puras!, ¡busco almas puras!

¿Por qué cerráis los ojos? ¿Acaso os destella la luz de mi candelabro? ¿O es que no queréis mostraros como sois?

Atónitos me miráis, pues no sois capaces de observar. Tanto trabajo os cuesta pelar la fruta que no sabéis qué hay detrás de esa bonita pero dura cáscara. Tiene espinas, sí, ¿pero acaso no posee el perro dientes o el ciervo cuernos? Son ellos mas dóciles y sinceros que cualquier humano necesitado.

Paseo como el vagabundo rebuscando en la basura algo que comer, algo que su estómago agradezca. El mío retumba como una cueva, pidiendo lo desconocido.

Disfrutamos de un delicioso desayuno y me preparas una suculenta cena, pero cuando tu hambre apremia, sigo mendigando. Lo importante no es lo que se promete, sino lo que se cumple.

No prometas cuando eres feliz, contestes cuando estás enfadado, ni decidas cuando estás triste.

Muchos creéis amar, pero no os preguntáis qué es eso que creéis conocer. Y los que afirmáis conocerlo, ohhhh, pobres imprudentes. El amor es la poesía de los sentidos, pero existen poesías malísimas.

¡Busco almas puras!, ¡busco almas puras!

Dicen que la piedra no siente, pero ella es genuina, siempre conserva su esencia. No depende de nadie, ni se transforma por nadie. En cambio, ¿qué son vuestras promesas? ¿Y vuestras creencias? Si cuando llueve queréis sol y cuando éste brilla no os gusta el calor que desprende.

¡Busco almas puras!, ¡busco almas puras!

Loco me llamáis, pues no entendéis el sentido de mi búsqueda. Veis volar a las abejas, amenazantes, y huis de su peligroso color. Dentro del panal está la miel, pero solo os quedáis en los aguijones.

No veis en la oscuridad, pues ésta os da miedo; preferís vivir con la luz que otros os ilumina. No os culpo, caminar a oscuras os da miedo y hace tropezar. Por eso yo os ilumino el camino.

¡Busco almas puras!, ¡busco almas puras!

La ignorancia del silencio me hace divagar, aunque sea en éste donde intento encontrar las respuestas. Los charlatanes no tienen tiempo para escucharse, mas los que escucháis no observáis. Hablar sirve para convencer, ¿pero acaso el cisne habla para disuadir de su belleza, o el tigre de sus intenciones? Ellos son sinceros, puros. ¡Busco cisnes! ¡Busco tigres!

¡Busco almas puras!, ¡busco almas puras!

Promesas

- Y, como primera medida, me haré vegetariano.

Todas las ovejas lo celebraban: unas aplaudían, otras lloraban de alegría, había quien recordaba a sus padres asesinados y al fin sentía algo de alivio. Por fin cambiaría todo.

Tras muchos años sin cumplir sus promesas, esta vez parecía que iba en serio, ¿por qué no iba a llevar a cabo sus compromisos? 

El lobo había vuelto a ganar las elecciones.

El hormiguero

 

- Más comida a la reina, más comida a la reina. ¡Vamos!

- ¿Mamá, la abuela se está muriendo?

Anta llevaba semanas muy preocupada, sabía que a su abuela le quedaba poco tiempo de vida. Ahora, solo podía escuchar entrecortadamente sus asombrosas historias, mientras deliraba en su lecho de muerte.

Pero no podía demorarse mucho, tenía que volver a su rutina de trabajo o los Hidalgos se enfadarían. Y, eso, ya se lo tenía muy repetido su abuela <<no hagas enfadar a los Hidalgos>>.

Anta se echó el saco a la espalda y salió del hormiguero.

"Años ha, el hormiguero se regía por las normas autocráticas del clan de las Borbinas. Durante varias decenas de décadas, este clan imponía una reina elegida por mandato divino. O eso decía mi abuela, ya que a mí no me parecía que hubiese divinidad alguna designando a nuestro jefa suprema: todas las reinas eran de la misma familia; lo que yo siempre he denominado 'mandato de sangre'.

Contaba mi abuela, que en paz descanse, que la primera reina Borbina salvó las vidas y el futuro del hormiguero. Era época de hambruna y sequías, y el clan de las Borbinas vino a traer paz, protección ante invasores y abundancia de cosecha, asegurando nuestro futuro. A cambio, todo el hormiguero trabajaría para ellas durante toda su vida. Era un trato más que justo.

Décadas después, hubo una gran revolución. Poco a poco, en otros hormigueros fueron ganando lo que llamaban 'derechos'. Mi abuela y sus coetáneos no sabían muy bien de qué se trataba, pero al parecer había grupos de locos que luchaban por tener horas libres a lo largo del día en las que no trabajar para nuestra reina. Ese tiempo libre lo utilizarían para ocio personal, como salir del hormiguero sin trabajar o simplemente descansar. Tenía sentido, si no hubiese sido por ellos, yo ahora no tendría tiempo para contarte esta historia.

Tras una ardua guerra y gran matanza producida entre los llamados Hormigueristas (quienes luchaban por nuevas libertades) y los adeptos al clan de las Borbinas, acabaron acordando algo que podría contentar a todos: el clan de las Borbinas seguiría reinando el hormiguero, pero sin tener el poder de decidir sobre el resto de hormigas; simplemente se les mantendría una retribución alimenticia y económica a lo largo de sus vidas. Se creó un libro sagrado con leyes y normas de convivencia, cuyo contenido decía cosas como que "todas las hormigas somos iguales y tenemos derecho a salir del hormiguero", por lo que aquellos que buscaban la libertad, se salieron con la suya. Bien es cierto que, aquellos que lucharon por esta libertad, y ahora sus descendientes, ocupan los puestos de Hidalgo, que son quienes imponen las normas de convivencia y vigilan que todas trabajemos las horas que marca El Libro Sagrado, es decir, siempre que el sol nos ilumine el camino. También se encargan de mutilar y expulsar a quienes no cumplen los reglamentos que sus antepasados anotaron en el gran libro.

Para asegurar que no se volviera a un sistema de Hidalgos déspotas y totalitarios, éstos crearon un sistema justo para todo el hormiguero: fundaron Brigadas Hidalgas. Existían dos brigadas diferentes, la brigada azul y la brigada roja. Éstas consistían en grupos de Hidalgos que luchaban por los derechos, deberes y necesidades del hormiguero. Si una brigada hidalga proponía medidas que gustaban al hormiguero más que lo propuesto por la otra brigada, tendrían el poder de regir éste durante una década. Pasada esa década, la otra brigada podría hacer diferentes propuestas y hacerse con el poder del hormiguero si esas propuestas triunfaban.

Conseguir este poder era muy importante, ya que se aseguraban comida para el resto de sus vidas, e incluso poder de decisión sobre las demás hormigas, no trabajar o visitar otros hormigueros. Aunque, bien es cierto, que la brigada perdedora también tenía unos beneficios similares.

Los enfrentamientos entre brigadas siempre han sido de lo más habitual, ya que, como es lógico, no todas tenemos los mismos ideales. ¿Cómo era posible que la Brigada Hidalga actual apoyase la incorporación de hormigas de otro hormiguero? Todos los días, los Hidalgos nos decían que hacen el mal allá donde van, e incluso, en varias ocasiones, ¡dijeron que son las culpables cuando hay malas cosechas! Hay incluso quien ni tan siquiera respetaba la figura de la Reina, quitando su retrato de sus casas y perdiendo así su sagrada protección en el hogar. ¡Algunas hasta se negaban a trabajar todas las horas estipuladas por El Libro Sagrado! Deseaba que llegase algún día en que todas esas alimañas no pudieran manifestarse, ni seguir pidiendo cosas tan estúpidas; ¡un buen escarmiento es lo que necesitan! ¡¡larga vida a la Brigada Azul!!"

 - Abuela, ¿tú nunca estuviste en la cárcel?

Anta cogió un poco de aliento y prosiguió con la tradición, contándole a su nieta, al igual que su abuela hizo con ella, la historia del hormiguero:

"La Brigada Azul, a la que tanto había apoyado, me encarceló durante 13 años. ¿Por qué? Rechacé a un Hidalgo. Yo estaba comprometida y él quiso hacerme su mujer. Elegí el amor por encima del poder.

Ya en la cárcel y con tanto tiempo para pensar, analicé todo lo sucedido. Me di cuenta de cómo era nuestra sociedad: la justicia no era justa; los que mucho trabajábamos, poco comíamos y, los que tenían suerte de venir de familia de Hidalgos, acababan en brigadas y vivían tan bien como la Reina. Además, nos dimos cuenta que no podíamos cambiar nada, tanto a las Brigadas Rojas como a las Brigadas Azules, les interesaba alternarse el poder para continuar con sus privilegios. Así, ganasen unos u otros las designaciones, ambos seguirían viviendo tan bien como hasta ahora.

Si antes, con las Brigadas Azules, querían que trabajásemos más y comiésemos menos, con las Brigadas Rojas no mejoraba nada la situación. Aunque bien es cierto que trabajábamos 1 hora menos al día, pasábamos aún más hambre que antes.

Las Brigadas Rojas crean un problema y proponen una solución para que les elijamos. Las Brigadas Azules hacen lo mismo, haciendo creer que existen problemas diferentes.

El pueblo cree que las Brigadas simplemente buscan tener al hormiguero enfrentado para así seguir disfrutando de sus privilegios; mientras el hormiguero se pelea entre los adeptos de las Brigada Azul y la Brigada Roja, ellos siguen viviendo con privilegios similares a la reina. Para ellos no hay malas cosechas."

- Abuela Anta, ¿y por eso la revolución de esta mañana?

- Sí, muchas hormigas han muerto a manos de las Brigadas.

- ¿Y crees que todas esas hormigas que se niegan a participar en la nueva elección de los Hidalgos, conseguirán algo?

- No lo sé, eso es algo que tendrás que contarle tú a tus nietos.

La ley del bosque

El bosque seguía muriendo, y los árboles seguían votando por el hacha. Ella era astuta, los había convencido de que, por tener el mango de madera, era uno de los suyos.

A golpe de hierro forjado, el color verde del mapa se diluía en tenue marrón; tristeza y sollozos eran acallados por los rumores de que esto era un mal necesario.

A las ardillas no les importaba mucho. Gracias a él, el suelo siempre estaba lleno de bellotas, por lo que siguieron votándolo.

Lo mismo sucedía con los pájaros: tenían más espacio para volar y encontrar bichos de los que alimentarse. Además, siempre sería mejor que esa ruidosa motosierra.

Los reptiles recibían más luz del sol, los grillos de la luna y la tortuga... no importaba lo que dijese la tortuga. 

Esa vieja loca no hacía más que poner pegas a todo lo que ocurría a su alrededor.

Con la excusa de que era sabia y conocía la historia del bosque desde tiempos inmemoriales, se creía con el derecho a opinar y debatir. Todo le parecía mal: Secar la laguna, que atrae mosquitos y mal olor... talar grandes y viejos árboles que impiden entrar la necesaria luz del sol... o acabar con esos viejos árboles que ensucian el suelo con su pegajosa resina. La tortuga se oponía a lo que ella consideraba el fin del bosque, por algo era conocida como la vieja cascarrabias.

Ahora, en su preciosa isla de Borneo, tucanes, cangrejos y escarabajos vuelven a repetir la historia. Ella, ya sin fuerzas para debatir, contempla cómo la fauna y flora observan alegremente las nuevas chozas y barracas construidas por los humanos con esos inservibles restos de piedra y arena.

El despertar de Zaratustra (I)

 

Mi regreso

Ya lo dijo mi padre, quien me dio la vida siglos después de yo nacer: Dios ha muerto.

Deambulé por montañas, caminos y urbes; contemplando gentes y hábitos, gustos y bondades. Observar cuanto veo, me hace comprender los porqué de los cómo; y es que, en la juventud se aprende, pero en la vejez se entiende. ¿No es el ser humano un animal necesitado de fe, de creer en algo para hallar respuestas y acallar los ruidos de su cabeza? ¿No busca, acaso, desesperadamente un sentido a su vida, aunque éste sea lo más mundano? ¿Y no es eso Dios, acaso?

Quizá, después de todo, Dios no ha muerto, simplemente no era lo que esperábamos. Muchos creen no creer en ello, pero lo buscan insaciablemente. Y, aquellos que creen haberlo hallado... ohh, pobres infelices.

Pensasteis que yo había muerto, pero he vuelto de las montañas, cruzando ríos y senderos, soportando lluvias y vientos. Quizá no soy más que el reflejo de vuestro inconsciente, de todo aquello que sabéis, pero lo desconocéis. Quizá he vuelto, sí, para ver si mis lecciones valieron de algo. 

<<Ohhh, gran Zaratustra, gracias por tus enseñanzas>>, me decían aquellos. Ahora veo que el gato aún no ha aprendido a cazar.

Sobre pensar

Amigo mío, refúgiate en tu soledad. Te noto distraído ante tanto griterío y acribillado por los aguijones de los mediocres. No sigas escuchando, aprende a escucharte.

Quien no quiere pensar es un fanático, quien no puede pensar es un idiota, y quien no osa pensar es un cobarde. Por eso quiero entender lo que no sé, e intento entender aquello que creo que ya entiendo.

Se da como certeza que ahora hay menos pobreza, que se ha evolucionado; ohhh, pobres incautos. No saben que la verdad es como una manta que siempre te deja los pies fríos, la estiras, la extiendes, pero nunca es suficiente. Yo, que viví en los tiempos de Ur, que vi erigir grandes ciudades de la nada, nada tenían aquellos, ¿no? ¿Cómo decir que ahora sois menos pobres, que lo tenéis todo? Yo veo un humano con más pena, deambulando y sin rumbo fijo, almas viviendo de sus miserias. Sus vidas son como un teatro, unos pocos son actores y la mayoría son espectadores que juzgan y critican a los que viven.

Gente, mucha gente, cruzándose a diario sin mirarse las caras, caminando con sus rostros serios y cabizbajos, hablando o escribiendo mediante esa moderna tecnología que aún no comprendo bien. O ya no entiendo lo que está pasando o ya pasó lo que estaba yo entendiendo.

<<¡¡Cállate ya, ohhh, viejo loco!! Tanto pensar te hace mal, Zaratustra.>>

Mal me hace pensar, sin duda, pues más consciente soy de tantos vacíos.

Uno de los grandes problemas del mundo es que los locos y los fanáticos están seguros de sí mismos y los sabios, llenos de dudas. No les culpo, el miedo hace la ignorancia y, ésta, se encarga de realizar el resto del trabajo. Pensar y analizar requiere de valentía; quienes lo hacen, naufragan en la inmensidad de un gran océano. No creo que los individuos sean incapaces, inútiles o ingenuos, sino que el miedo les hace entregarse a las garras de la simpleza. La vida en sociedad nos hace simples. Sé que es tentador tratar todo como si fuera un clavo, pues es fácil usar como única herramienta el martillo.

El ser humano es muy manipulable, y más aún en su conjunto social: es más fácil manipular una masa de gente que a personas individuales; la presión social que ejercen unos sobre otros hacen gran parte del arduo trabajo de los dirigentes. La "policía social" es un gran arma. El "qué dirán" y el estar fuera de la corriente del momento hace que los individuos sientan miedo al rechazo. Y esto es muy peligroso, ya que se abrazan a ideas únicamente por no ser repudiados; el miedo a la soledad y a estar con ellos mismos es un riesgo que muy pocos están dispuestos a correr. Entre los que asumen ese riesgo, muy pocos llegan hasta el final de sus convicciones, ya que es un viaje muy duro en un mundo tan depredador.

Danzad, danzad mis marionetas, la función aún no ha terminado.

<<Pensar requiere de esfuerzo, y no me han enseñado a ello. Ohhh, por favor, Zaratustra, piensa por mí>>.

Pobres infelices, que llaman iluso al sabio y ellos mismos creen saber. Aprender sin pensar es inútil, y pensar sin aprender es peligroso.

Hemos llegado a la bajeza del relativismo moral. Escepticismo moral y relativismo cultural... lo mismo vale la cultura del diseño de unos zapatos que un Premio Nobel.
En el mundo escasean los pensadores; la cultura del pensamiento está perdiendo la batalla con la ignorancia y eso, claro, interesa a unos pocos. Todo ello permite la corrupción: pero no solo económica, no, no... sino la peor de todas, la corrupción moral.

Mundo éste, en que todos repiten un discurso sin analizar su sentido y consecuencias, pero creyendo que tienen razón porque hay muchos otros que piensan igual. Tan seguro estoy de lo que digo, que sí, sin duda pueden llamarme dogmático. Y no me tachen de altanero, pues no me importa equivocarme, porque del error se puede salir, pero de la confusión, jamás.

Sobre el miedo

Igual que el árbol, que cuanto más quiere crecer y avanzar hacia la luz, más fuertes y profundas crecen sus raíces, hacia abajo, hacia lo oscuro. El miedo es el mayor mal del ser humano. Éste lleva a la frustración, a la ira y a la decadencia.

<<Pero, Zaratustra, yo no le temo a nada.>>

Ohh, pobre de aquel que crea no tener miedo, pues es, sin duda, quien más teme. Ocultar la realidad de uno mismo es la mentira más difícil de desenmascarar y, por ende, el mal más complicado de curar; pues para ello, aún no se ha creado vacuna.

Los mayores asesinos de la humanidad, aquellos quienes más atrocidades cometen, son quienes más miedo tienen. ¿O no ataca la avispa, aun sabiendo que es mucho más pequeña y débil? ¿no ataca, acaso, porque siente miedo y ha de defenderse? Quien no sabe gestionar sus emociones, organizar sus pensamientos o entender cuanto ocurre; aquellos, poseen este incurable mal. No tiene más miedo quien más teme, sino quien más consciente es. Es por eso, ohh, que no os culpo, que no queráis conocer, que no queráis saber... pues el miedo lleva a los infiernos y de éstos es complicado escapar.

Abrazad la simpleza, dejad que otros piensen por vosotros, malditos. Dejad a los conscientes que disfruten de este gran mal, para ellos virtud.

En todo queréis ser únicamente espectadores, y guardaros de sentar allí donde el sol abrasa los asientos. Semejantes a quienes se paran en la calle y miran boquiabiertos a la gente que pasa, así aguardáis también vosotros y miráis boquiabiertos a los pensamientos que otros han pensado. Si se les toca, levantáis polvo alrededor, como gallinas siendo atacadas por el zorro.
Cuando se las dan de sabios, sus pequeñas sentencias y verdades me hacen tiritar de frío. En su sabiduría hay, a menudo, un olor como procedente de la charca. Y, en verdad, yo he oído en ella croar a la rana.

Sobre la libertad

Si eres pasivo intelectualmente, ¿cómo pretendes ser libre moralmente? "Libertad" es lo que más os gusta aullar, pero de ella huis como corderos. Sois como el perro que ladra, ahuyentando con ladridos a quien podría saciar su hambre.

Pedís libertad a vuestro padre y a vuestros señores, pero no sois capaces de daros libertad a vosotros mismos. ¿Cómo va el gato a cazar ratones, teniendo la comida en el plato?

Para ser libres hay que luchar con muchos factores externos: presión social, propaganda, intereses. Para todo ello hay que tener una capacidad de análisis objetivo, donde ya hemos visto que el miedo y la capacidad de pensar nos debilita ante este gran reto. Unirnos a quien creemos amigo sin serlo, es más sencillo que luchar contra el enemigo.

Nunca tengas miedo de hacer aquello que consideras correcto, pues los castigos de la sociedad son pequeños en comparación con las heridas que te infliges sobre el alma cuando miras hacia otro lado.

Para ser libre, sobre todo, hay que luchar contra uno mismo, y eso sí que es difícil. Hay pocas cosas más complicadas en la vida que dudar de una creencia propia que siempre tuviste como cierta. Para ello es necesario ser objetivo y crítico con uno mismo: analizar y examinar, sin ideologías ni colores, sin prejuicios. Hasta llegar a la inflexión: reconocer la equivocación. Normalmente, cuando hacéis esto veis cosas que no os gustan, que os preocupan o que teméis. La mayoría desiste y abandona el camino; algunos llegan a ver la luz al final del sendero, pero éste aún es demasiado fangoso para continuar. La palabra "libertad" no es más que una utopía, ¿cómo se puede hablar de su belleza, cuando nadie la ha visto? Ilusos, creéis tener amor cuando no entendéis el significado de amar.

Mucha gente habla de libertad, mas aún no encontré a nadie que hable de libertad. Voltaire decía que el hombre es libre desde el momento en que quiere serlo. Nunca escuché estupidez mayor, pues el hombre no sabe lo que es, y mucho menos lo que quiere. ¿Cómo puede querer algo que no entiende?

Mis pies ya están cansados, mas no puedo dejar de caminar. Muchos me preguntan quién fue mi maestro; éste, sin duda, soy yo mismo y a la vez lo son todos con quienes me cruzo. Y es que, enseñar y escuchar es la mejor manera de aprender. No es sabio quien sabe, sino quien entiende.

Me apena que mi padre haya caído en el olvido. Cuán fácil es usar toda esa tecnología o mirar una caja llena de héroes en movimiento, pero no observar lo que nos hace únicos, libres y felices. Hay libros que, para entenderlos como se merecen, se necesita una vida muy larga; mas la vuestra sigue por el camino de la perdición de su alma.

Y así habló Zaratustra...